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Por Aquí...

En un mundo de ruidos,
Una poesia o una nota aparecida,
desde nuestro interior o desde los otros,
que corra como el rio,
refrescando o
haciendonos repensar..
desde el simple te veo,
se que estas ahi!!!
porque?
porque yo te vi!!!
PicaMieL©

lunes, 29 de septiembre de 2008






para mí la escandalosa
presunción de un vastísimo y caótico
azar de estrellas heladas

y que el sueño de descender palabras
que ciñeran y ordenaran
tal como el avaro ordena sus pepitas
en la alta e inexorable montaña
no es sino un entrecruzar de líneas
en calidoscopio de vértigos
inenarrables

ahora que por imaginarme algo
que mira o tus ojos altivos o cenizas
o el cuerpo cuyos entresijos
ponen en mí zozobra o asombro
he hecho que la festiva rosa de un mar
que lame estos pies cansados
pongan el verso
-toda mi estúpida ciencia-
como piedra que recoge
un exacto borde
del perdido camino

creo oír unas músicas

las he sentido como licor ardiente
y también como dulzor
que acaso recordara los duraznos

hubiera –no lo he hecho-
bailado en la última hora de su madrugada

allí cuando el deseo vuelve todo
premura torpe y gesto directo
sobre un cuerpo

también hubiera temido
estar como quien mira una inminencia de viajeros
y no llegó al balbuceo
a ninguna palabra

escucho todo eso
y te veo y me veo sin entender

un azar de estrellas heladas
-¡otro!- grita o canta

Carlos

domingo, 28 de septiembre de 2008




Caminante

Quién pertenece al viaje y no es camino
camina aún sin ser viajero
su saco vacío se abriga en lluvia
y cántaro roto riega por jazmines.
También por gramilla -trampolín que pisan-
todos los andantes en pos de sus lunas.

Quién juega a que juega cuelga de la percha
el saco lleno de acasos vanos.
No siempre es de lluvia
a veces es tormenta
que distrae en rayos
y olvida jardines.

El horizonte detiene su inalcanzable-siempre
contagia al reloj detenerse y verlos:
perdidos caminos
caminante inquieto
la palabra quizá
la flor que nace.

Solo es un fugaz remanso esa posta
ya serán los ojos buscando su oferta,
no serán los mismos
pero eso, qué importa
siempre habrá caminos
viajes y viajeros
aunque hacia la luna
vayan caminantes,
verdes asombrados
a todo misterio.

Ergasto©
9-2008

Tócala de nuevo, Aníbal

Ferrocarriles: la teoría conspirativa ya fue utilizada en 2005
Tócala de nuevo, Aníbal
Un tapicero pasó dos años preso, después de una violenta protesta de usuarios en la estación Haedo. El ministro Fernández habló de “hecho planificado”, apuntó a la izquierda. Igual que ahora.
Alejandro Wall


Hace tres años también sobrevoló por los andenes el fantasma de la conspiración. Ocurrió, igual que el jueves, en la línea Sarmiento. Aunque en otra estación: Haedo. Los vagones ardieron. Aníbal Fernández, entonces ministro del Interior, sentado al lado de Ricardo Jaime, se hizo cargo de la palabra oficial: “Fue un hecho armado y planificado”. La teoría del sabotaje: “Notamos la presencia de gente perteneciente a grupos de izquierda y la agrupación Quebracho”. Pero un año después el único detenido por los incidentes era Roberto Canteros, un tapicero que tomaba el tren todos los días para ir a su trabajo. Canteros recuperó su libertad casi dos años después y sigue procesado. Del complot sólo quedaron los fantasmas.El 1º de noviembre, Cantero no tenía idea de que George W. Bush se encontraba en Mar del Plata por la Cumbre de las Américas. Había salido temprano de su casa, donde vivía con esposa y cinco hijos, hacia la mueblería de sus tíos, donde trabajaba. Todos los días lo mismo: tren en Moreno, combinación en Haedo, llegada a Lomas de Zamora. Pero ese día los 45 minutos de viaje se le hicieron eternos.“Esa mañana –recordó después– los trenes andaban peor que nunca. Dejé pasar algunos y me subí al que pude. La formación en la que yo viajaba se quedó en Castelar media hora, en Morón también estuvo detenida y después paró antes de llegar a Haedo, donde ya había dos trenes. La gente empezó a bajar en medio de las vías. Había una calentura bárbara”.Canteros no se hizo muchos problemas. Iba colgado del estribo, así que saltó y caminó por el costado de las vías para tomarse el otro ramal que lo llevaría, si todo salía bien, a Lomas de Zamora. Vio, de costado, algunos incidentes. Entonces, preguntó en una boletería si el servicio funcionaba. Sí, señor, le dijeron. Pero en ese momento explotó todo. “Tiraban piedras, había fuego y apareció gente con palos y piedras. Después empezaron a saquear. Hasta que llegó la policía”, reconstruyó Cantero cuando aún estaba preso en el penal de Ezeiza.El servicio, ahí sí, se suspendió. Y entonces Canteros, que esperaba el tren en el andén, enfiló para la avenida Rivadavia: volvía a su casa. Y allí se produjo algo que no olvidó nunca más: “Una camioneta de la Policía Bonaerense se puso a mi lado. Se bajaron unos tipos al grito de ‘¡ahí hay uno más!’, me llevaron y siguieron levantando más gente”. Sólo cuando se sentó frente al juez Germán Castelli, Canteros supo que lo acusaban de haberle robado el arma a una policía. Ese día, Aníbal Fernández apareció por los canales de noticias: “Estuvo todo preparado para que (el tren) se detenga”, denunció con vehemencia. Y en un análisis exprés de los hechos, dijo: “No se trató de la reacción justificada de un vecino por un servicio inadecuado”. Tres años después, como ministro de Justicia, Seguridad y Derechos, sacó el mismo manual. A los pocos días, la conspiración marxista-leninista, el complot izquierdista, se fue desvaneciendo. El 12 de mayo de 2006, la cámara de apelaciones liberó a seis de los siete detenidos. Sólo quedó preso Canteros. Su mujer, María, empezó un peregrinaje por los laberintos judiciales. Él decidió entregarse a la fe en el Gauchito Gil. El año pasado quedó en libertad. Nunca había escuchado hablar de Quebracho. Apenas conocía de revestimiento de sillones: demasiado poco como para querer llevarse puesto un gobierno.

Complotes

Fui al estreno de La próxima estación, el documental de Pino Solanas. La película es excelente, pero lo más jugoso vino después. Por Martín Caparrós.
06.09.2008
Anteanoche fui al cine Gaumont para el estreno de La próxima estación, el documental de Pino Solanas sobre la destrucción de los ferrocarriles argentinos. La película es excelente: bien pensada, bien filmada, bien montada, te deja con el gusto más amargo, con el mejor rencor. Las imágenes de los talleres ferroviarios convertidos en inmensos cementerios de vagones pudriéndose despacio, las charlas con funcionarios que no tienen ni idea ni les importa que se note, las historias de ex trabajadores que siguen defendiendo la función que ya no tienen son conmovedoras: el relato de un complot que ya dura veinte años para cargarse nuestros trenes. Pero lo más jugoso vino después de los aplausos, ya en el hall. –Che, nos salió perfecto. ¿Viste cómo lo están pasando en todos lados?Le decía un cuarentón a otro, camperas oscuras, uno bigote, otro barba, y yo traté de acercarme para escuchar mejor. –Sí, y pensar que no había forma de que los vagones se prendieran. Menos mal que al final pintó el trosco con la sudadera y los hizo cagar. –Sí, increíble, ahora todo el mundo está hablando de esto. La verdad que fue un éxito. Dijo el bigote y justo entonces se acercó Solanas. Los dos cuarentones lo abrazaron, lo felicitaron.–Genial, maestro, está buenísima. –No, los que estuvieron geniales fueron ustedes, hermanitos. Todo salió como lo habíamos planeado. Ahora sí que se va a hablar de esta película. Y de paso le complicamos las cosas al gobierno. –Bueno, hicimos lo que pudimos. Dijo el bigote, y el barba se acordó de un detalle: –Che, Pino, ¿y no sabés cómo va a titular Clarín mañana? –No, me parece que ahí perdimos. Yo los llamé, les ofrecí toda la plata que habíamos juntado pero me dijeron que el gobierno ponía mucho más y que no podían hacer nada, así que van a tener que decir algo de “sabotaje”, me dijeron. –Bueno, todo no se puede. –No, pero qué grande. ¿Vieron la cantidad de giles que se creyeron que de verdad fue la gente? –Sí, cómo los cagamos. (Mi estimado lector, muy buenos días: el test se ha terminado. Si usted realmente se creyó esto que acaba de leer, ya está maduro para ir a la próxima conferencia de prensa de cualquier ministro, vivarlo y aplaudirlo. Si no, por favor, siga participando.)

URGENTE - URGENTE - URGENTE - URGENTE -

27 de Septiembre de 2008
URGENTE - URGENTE - URGENTE - URGENTE -


Por Nuestros Pibes: Basta de Atentados


Secuestran y golpean salvajemente a Educador del Hogar Juan XXIII de la Obra Don Orione de Avellaneda hoy a las 20.30 horas, exigiéndole el cese de su participación en la Campaña El Hambre es un Crimen que lleva a cabo el Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo.
Estamos ante el Tercer Atentado y nos llena de indignación y espanto que no se hayan encontrado los responsables anteriores.
Exigimos a las autoridades Nacionales y Provinciales encontrar YA a los autores y garantizar la vida e integridad de todos los niños y educadores de nuestras Obras.
Víctor De Gennaro Central de los Trabajadores de la Argentina
Alberto Morlachetti Hogar Pelota de Trapo
Padre Luis EspósitoHogar Juan XXIII

E-mail:agenciapelota@pelotadetrapo.org.ar
Agencia de Noticias de Niñez y Juventud Pelota de Trapo: www.pelotadetrapo.org.ar
Teléfonos: (011) 4218-4502 / 4208-4341 / 15-5327-4170 / 15-3161-1754
No virus found in this incoming message.Checked by AVG. Version: 7.5.524 / Virus Database: 270.7.1/1686 - Release Date: 23/09/2008 7:38

Demencia:

Cuando Jacobo Fijman murió en el manicomio, donde pasó los últimos años de su vida, el cadáver tenía en un dedo del pié un cartelito que decía: Jacobo Fijman। Ninguna otra aclaración।Él, amén de otros, dejó estos Poemas। Demencia:


el camino más alto y más desierto.
Oficio de las máscaras absurdas; pero tan humanas.
Roncan los extravíos;
tosen las muecas
y descargan sus golpes
afónicas lamentaciones.
Semblantes inflamados;
dilatación vidriosa de los ojos
en el camino más alto y más desierto.
Se erizan los cabellos del espanto.
La mucha luz alaba su inocencia.
El patio del hospicio es como un banco
a lo largo del muro.
Cuerdas de los silencios más eternos.
Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.
¿A quién llamar?
¿A quién llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?
Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas;
y mi canto se enrosca en el desierto.
¡Piedad! Poema XXXI En mi gemido
conté mi soledad envejecida; conté todas las noches de mis días.
Mis huesos cantan el misterio del mundo.
El agua perturbada de mi reposo.
Me veo en mi gemido según pavores de inocencia.
Paz, paz:
oído de mis palabras.
El ruego alcanza oído a mis palabras
carne sanada;
y hay espanto de luz en nuestras manos. Poema VI Ha caído mi voz, mi última voz, que aún guarda mi nombre.
Mi voz:
Pequeña línea, pequeña canción que nos separa de las cosas.
Estamos lejos de mi voz y el mundo, vestidos de humedades blancas.
Estamos en el mundo y con los ojos en la noche.
Mi voz es fría y sucia como la piel de los muertos. Poema VII Roe mi frente dura
el lobo de la media noche.
Una escondida estrella arrima su sosiego.
Entre todos los soles ya se me canta aceite de júbilos.
Siento en mis manos venir la estrella de la mañana.


Sobre el Puente de Sangre,
se durmieron los indios.
¡No pudieron cruzar,
se quedaron dormidos!
Se alejó la otra orilla,
era largo el camino,
y por eso en el Puente,
se durmieron los indios.

Caminaban despacio,
con sus sueños, unidos,
sobre el Puente de Sangre,
su feliz recorrido.
Por sombrero, ilusiones.
Por sonrisa, sus hijos.
Sobre el Puente de Sangre,
se durmieron los indios.

Era largo ese Puente,
era arduo el camino,
con sus niños a cuestas,
caminaban los indios.
Entre cantos y chistes,
entre alegres silbidos,
con las almas en alto,
se quedaron dormidos.

Sobre el Puente de Sangre,
iban mirando el río,
dijeron que están muertos,
que murieron los indios.
Yo se que no murieron,
a mitad del camino,
Sobre el Puente de Sangre,
Yo escucho sus latidos.

Mientras van caminando,
por el mismo camino,
"El Porvenir" espera,
mejorar su destino.
"¡Vamos ya por el Puente!",
se animaban los indios,
"¡Caminemos alegres!",
"¡Volemos sobre el río!"

¡Ay, que lejos que queda,
el final del camino,
Sobre el Puente de Sangre,
se cansaron los indios!
Se nublaron sus ojos,
se sintieron perdidos,
se doblaron sus piernas,
se quedaron dormidos.

"¡Vámos ya, que podemos,
apuremos el ritmo,
que en la orilla siguiente,
nos esperan amigos!"
En el medio del Puente,
una nube de Frío,
les tocó la cabeza,
se quedaron dormidos.
Me dicen que murieron.
Que mataron a los indios.
Que sobre el Puente Rojo,
los cagaron a tiros.
Yo sé que no es verdad.
¡No murieron los indios!
Sobre el Puente del Sueño,
se quedaron dormidos.
¡"El Porvenir" ya viene,
por que vienen los indios!
¡Los blancos, los azules,
los negros y amarillos,
cruzando sobre el Puente,
lo caminan, unidos,
pero el Puente se alarga,
y se quedan dormidos.

No me mientan, ni digan
que murieron los indios,
sobre el Puente de Sangre,
ellos cantan conmigo.
¡Se durmieron sus ojos!
¡Es tan largo el camino!
¡Y ese Puente Sin-Fin,
que se alarga en el río!

Ese Puente que cruzan,
hasta el Cielo Infinito,
¡Esa Senda Gigante!
¡Ese Enorme Camino!
Es el Puente de Sangre,
que camina Conmigo!
¡Porvenir de Bolivia,
que caminan los indios!
¿Vieron?, les dije...

¡No murieron los indios!
solo estaban cansados,
por el largo Camino.
Flavio Dalostto

Axioma

Axioma 1
El arte, ante todo, magia. El Universo es Luz.Está bañado en Luz.Sólo el hombre oscurece su existencia.
Axioma 2
Trazar una línea sobre la tela.Con tal intensidad que cuando lleguemos a la mitad del trazado,nos falte el aire.Con la razón, esa línea no se hace. Con el alma sí.
Axioma 3
La razón nos aleja del encanto del sentimiento.La inteligencia nos comunica con el Universo.La Poesía, entonces, reveladora de verdad
Axioma 4
El contenido determina la forma.Cuando no es así, sólo hay formas huecas.El alma sale a deambular. Vuelve y cuenta lo visto.He ahí la obra, hecha en la metáfora.
Axioma 5
Explorar los ámbitos de lo íntimo, de la intrahistoria, del alma.Consecuencia. Luego, se traduce el Universo.La obra se hace tangible.
Axioma 6Dejar la senda.Recorrer los recovecos que salgan al paso. Sin consideraciones.Desflorar la blanca hoja de papel.
© Helios Buira

¿Qué hemos hecho?

¿Qué hemos hecho?
Por Susan Sontag
(..) Uno se pregunta cómo alguien puede sonreír frente al sufrimiento y la humillación de otro ser humano - ¿arrastrar a un hombre iraquí por el piso, con una correa? ¿poner perros guardianes en los genitales y en las piernas de prisioneros desnudos, temblando de miedo? ¿violar y someter a la sodomía a los prisioneros? ¿forzar a prisioneros encapuchados y engrillados a masturbarse a simular o a realizar actos sexuales entre ellos? ¿golpear a los prisioneros hasta causarles la muerte? - y uno se siente ingenuo por hacer las preguntas, ya que la respuesta es, evidentemente: la gente le hace estas cosas a la gente. No sólo en los campos de concentración Nazis y en Abu Ghraib cuando estaba gobernada por Saddam Hussein. Hay estadounidenses también quienes las hacen cuando tienen permiso. Cuando se les dice o se les hace sentir que aquellos sobre los cuales tienen poder absoluto merecen ser maltratados, humillados, atormentados. Ellos las realizan cuando se les hace creer que las personas que están torturando pertenecen a una raza o religión inferior, despreciable. Porque el significado de las fotografías no es sólo que se llevaron a cabo estos actos, sino que los ejecutores no tenían la sensación de que había algo malo en lo que las fotos muestran. Aún más espantoso, ya que las fotos se tomaban para hacerlas circular y que fueran vistas por mucha gente, todo era diversión. Y esta idea de diversión es, por desgracia, cada vez más - contrariamente a lo que el Sr. Bush le dice al mundo - parte de "la verdadera naturaleza y corazón de los Estados Unidos".

Polémica Sobre el Socialismo Real / Por Susan Sontag
El discurso que Susan Sontag pronunció el 6 de febrero en un acto de apoyo a Solidaridad en el Town Hall de Nueva York desató una viva polémica en la izquierda norteamericana. Vuelta reproduce ahora ese discurso y los comentarios de Phillip Green. Diana Trilling, Aryeh Neier. Daniel Singer. Andrew Kopkind, David Hollinger, Phillip Pochoda y Christopher Hitchens que fueron publica dos por The Nation el 27 de febrero de 1982.
La prosa de una poeta / Por Susan Sontag
La prosa de los poetas suele ser elegiaca, retrospectiva. Como si el tema evocado se remontase, por definición, a un pasado desaparecido. La ocasión acaso sea una muerte literal: los recuerdos de Voloshin y Biely. Aunque no es la tragedia del exilio, ni siquiera la atroz privación y el sufrimiento que Tsvietáieva toleró ya exiliada y hasta el momento en que volvió en 1939 a la Unión Soviética (donde, ya en su exilio interior, se suicidó en agosto de 1941), lo que explica el registro elegiaco. En prosa, el poeta siempre está lamentando un Edén perdido; rogándole a la memoria que hable, o que solloce. La prosa de un poeta es la autobiografía del ardor. Toda la obra de Tsvietáieva es una apología del rapto; y del genio, es decir, de la jerarquía: una poética de lo prometeico. «Toda nuestra relación con el arte es una excepción en favor del genio », escribió Tsvietáieva en su estupendo ensayo «El arte a la luz de la conciencia». Ser poeta es un estado del ser, del ser enaltecido: Tsvietáieva se refiere a su amor por «lo superior». El mismo tono de elevación emocional está presente en su prosa y en su poesía: no hay escritor moderno que nos aproxime más a una experiencia de lo sublime. Como señala Tsvietáieva: «Nadie ha entrado dos veces en el mismo río. Pero ¿hay acaso alguien que haya entrado dos veces en el mismo libro?»
Perpetuo: Vigencia de Victor Serge / Por Susan Sontag(Segunda Parte)
Los camaradas trotskistas habían sido los defensores más activos de la liberación de Serge, y mientras Serge daba en Bruselas su adhesión a la Cuarta Internacional —como se denominaba a la liga de partidarios de Trotski— sabía que la propuesta del movimiento no era una alternativa viable a las doctrinas y prácticas leninistas que habían llevado a la tiranía estalinista. (Para Trotski, el crimen consistía en que se estaba ejecutando a la gente equivocada.) A su partida de París en 1937 le siguió una disputa manifiesta con Trotski que, desde su reciente exilio mexicano, denunciaba a Serge como anarquista encubierto; por respeto y afecto, Serge se negó a rebatir el ataque. Impávido ante la calumnia de ser tenido por un renegado, un traidor a la izquierda, publicó más tratados y opúsculos a contracorriente acerca del destino de la revolución desde Lenin hasta Stalin, y otra novela, Medianoche en el siglo (1939), situada casi siempre en un pueblo remoto parecido a Orenburg cinco años antes y al cual habían sido deportados los miembros perseguidos de la oposición de izquierda. Es sin duda la primera descripción en una novela del Gulag, o con más propiedad gulag, el acrónimo del vasto imperio penitenciario interno cuyo nombre oficial en ruso se traduce como Administración General de Campos. Medianoche en el siglo está dedicado a los camaradas del partido radical más honorable de la República española, el disidente comunista —es decir, antiestalinista— Partido Obrero de Unificación Marxista (POUM), cuyo dirigente, Andreu Nin, ejecutado por agentes soviéticos en 1937, era otro amigo íntimo de Serge.
Tres elegías por Susan Sontag / Por Ellen Willis
1. Arte: Según el punto de vista de Sontag, la influencia de los principales intérpretes del canon modernista, Marx y Freud, había ido más allá de su utilidad real. Para ella, el cine era "la más viva, apasionante e importante de todas las formas artísticas actuales", pues su viva inmediatez desalentaba los intentos de interpretación.
2. Política: Susan Sontag creyó que los intelectuales debían pronunciarse políticamente. Participó activamente en el movimiento contra la guerra de Vietnam. Intentó, con pasión y persistencia, despertar las conciencias de Estados Unidos y Europa contra la catástrofe genocida en Bosnia. Y, sin embargo, yo no diría que Sontag fuese una pensadora política. Para Sontag, la política era un territorio en el que había que actuar con un elevado estilo moral. O, en otro de sus aspectos, un territorio en el que el escritor debía defender valores literarios, valores de civilización, cuando se encontraban asediados, como lo estaban en Sarajevo. Era una cuestión de voluntad. Sin embargo, la política se refiere sobre todo a estructuras sociales, comportamientos colectivos –o psicología de masas– y a la relación entre ambas cosas. La política es un asunto de conocimiento y de poder.
3. Muerte: Cuando los clichés (es decir, las metáforas añejas) sobre la precariedad de vida se presentan de repente como la verdad simple e irresistible, esto ocupa toda la mente. ¿Cómo fomentar de la mejor manera posible la propia recuperación y cómo vivir mientras tanto? ¿Dedicamos todas las energías a seguir adelante, para que no nos domine la enfermedad, o revisamos las prioridades, centrándonos en lo más importante y desechando lo demás? Te preguntas qué es lo más importante: ¿el amor, el trabajo, el prestar atención a las sensaciones preciosas de la vida? ¿Hay que hacer de la salud un proyecto central, o bien hay que negarse a la obsesión?
Acercamiento a Artaud / Por Susan Sontag
(Tercera y Última Parte)
Los valores de la cordura no son eternos ni «naturales», así como no hay un significado evidente, de sentido común, en la condición de ser demente. La percepción de que algunas personas están locas forma parte de la historia del pensamiento, y la locura requiere una definición histórica. Locura significa no tener sentido, significa decir lo que no debe tomarse en serio. Pero esto depende por completo de cómo una cultura determinada define el sentido y la seriedad; las definiciones han variado mucho a lo largo de la historia. Lo que se llama demente denota aquello que en la determinación de una sociedad particular no se debe pensar. La locura es un concepto que fija límites; las fronteras de la locura definen lo que es «otro». Un loco es alguien cuya voz la sociedad no desea escuchar, cuyo comportamiento es intolerable, que debe ser suprimido. Distintas sociedades aplican distintas definiciones de lo que constituye la locura (es decir, de lo que no tiene sentido). (...) Artaud fue extremadamente sensible a la función represiva del concepto de locura. Veía a los dementes como los héroes y mártires del pensamiento, encallados en la posición aventajada de la extrema enajenación social (y no simplemente psicológica), voluntarios de la locura, como aquellos que, mediante un superior concepto del honor, preferían volverse locos antes que abandonar una cierta lucidez, un extremo apasionamiento al presentar sus convicciones. En una carta enviada a Jacqueline Breton desde el hospital de Ville-Évrard en abril de 1939, después de un año y medio de los que serían nueve años de confinamiento, escribía: «Soy un fanático, no soy un loco». Pero cualquier fanatismo que no sea un fanatismo de grupo es precisamente lo que la sociedad entiende como locura.

LA MISERIA

LA MISERIA
La miseria
toca mi puerta
todas las mañanas.
Se cansa de ser exigente
y se retira.
Vuelve por las tardes
cuando todos han salido,
pero el perro de mi casa
la reconoce y le abre.
Cuando regresamos por la noche
la encontramos sentada
en todas partes.
En: "La Joven", Lima, 1964, nº 5-6, mimeo y
"Gaceta Sanmarquina", Lima, julio, 1965, p. 3.
EN BUSCA DE SUS VIEJOS OJOS
Llega mi padre
dominado por el tiempo,
angustiado de distancia.
Sube a su cuarto,
se acuesta,
cierra los ojos un instante,
lloro a su lado
y le escondo los zapatos.
Cierro su puerta,
bajo,
siento un ruido
y veo su cuerpo
descender por la escalera.
Baja,
y me pide sus zapatos,
Le pregunto:
¿papá, adónde vas?
--A buscar mis viejos ojos.
Y se va papá,
vuelve en la noche,
vuelve al día siguiente,
y se vuelve a ir
a buscar sus viejos ojos.
En "Gaceta Sanmarquina", # 14, Lima, julio, 1965, p. 3.
JAVIER HERAUD

sábado, 27 de septiembre de 2008

video

viernes, 26 de septiembre de 2008

ABRIME TODA


abrime el tobillo
con la uña maldita de tu boca
abrime la cintura para partirme en cien
acurrucarme los pedazos en tu cuello
repartirte las migajas que me quedan
abrime toda
cada puerta cada ojo cada arrecife
recortá la sed de tanto abismo
abrime los espacios irresueltos
para restaurar las manos
en el rincón pequeño de mi terreno

karina

UN TANGO PARA QUE CANTEMOS JUNTOS

video

LE PONGO

le pongo ojos
a la imagen que
de vos
de mi
se hace a veces
sombra
cuenco de agua seca
marioneta volátil
y flor
le pongo boca
a la boca del tiempo
boca que nace beso
beso que muere
desbocado
cuando callo
y callas
cuando no


Rolando

algunos correos de un querido angel nocturno cazando estrellas.

de un cazador nocturno:
Cada noche sos mujer de arena entre mis sueños.

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la arena fria..
sensacion de caminar

descalza

arena humeda

remontandome

a un placer hermoso,

caminar

con el agua

por los tobillos..

barriendo el agua...

salpicando
salpicando
salpicando
y
salpicandome..


picamiel

sep 2008
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El cazador envia:

De nuevo he ensayado tu nombre.
Lo he gritado, musitado, gemido, abreviado, estirado,

entrecortado.

Lo he acentuado, suspendido, aclamado, susurrado,

respirado, interrumpido.
Lo he traducido a otras lenguas.
Lo he dicho al revés.
Lo he celebrado; más tarde lo he llorado y vuelto a

celebrar.
Lo he tarareado para luego cantarlo.
Y al final, lo he callado nombrándote en silencio.
Tu nombre es la pronunciación clandestina.
Mi voz no sonada.
La palabra secreta que quema en mi

garganta....
------------------------------------------------------
yo estoy boca arriva, de pronto boca abajo
y hasta hay veces que no estoy...

picamiel



El golpe de tus olas en mi playa me embriaga.

He descubierto la vida…

No dejes que el río arrastre tus piedras

Lejos de mi puente

Mis playas se recogen sin tu presencia.

La tierra te lo implora.

Ya no sé que hacer con ésta sequía...............YO

el cazador नोक्टुर्नो
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La palabra, aliento que se ausenta,e imita las voces esclavas del pensamiento;liberando el alma predicadora en un dia de paseo por las calles de mi ........

El sentido de la vida.

Indulgencia a tu silencio

que anega

el sobrio lenguaje indenpendiente

de la imaginaciòn.

el cazador नोक्टुर्नो
-------------------------------------------------------------------------------------

Pensar en ser, pensar en poder existir, dé sentir el peso de la imaginación, donde se resguarda el reflejo imperfecto
de la idea; que deambula sin tiempo, sin espacio, sola, solo, hasta estructurar la débil fortaleza del ideal.
Libertad al ideal con imágenes de sueños clandestinos, que se fermentan hasta formar el ADN del pensamiento.

el cazador नोक्टुर्नो
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Podría convencerte de que soy piloto। De un avión de papel. Podría venderte lo inverosímil. Alquilarte lo surrealista. Mentir no es ser jodido. Es darle salida a la creatividad. Puedo convencerte por las buenas. Sonreírte por las malas. Esquivar tus preguntas haciendo eses. Entre tus interrogantes.Podría podrías. Pero con vos no puedo. No, si me miras a los ojos. Sos la única capaz de desarmarme. Y nunca es bueno quedarse sin balas. Creo.
el cazador नोक्टुर्नो
----------------------------------------
Sueño con ser sueño de la persona que sueña con soñar sueños soñados।
el cazador नोक्टुर्नो
-------------------------------------------

No me preguntes ...como !!! pero mi sexto sentido me decia que no te habias ido.


Tira y afloja
tira de amigos
tira una flecha
tira el dinero
tíratela
tírame una foto
tira cohetes
tira a dormir la siesta
tira siempre al aire
tira a dar
tírate a la piscina
pero...
NUNCA tires la toalla.

el cazador नोक्टुर्नो
---------------------------------------------------------------
...y tu mirada engaña, es una pose pero yo te leo en braille, así te adivino, así te sé। Mis pistas son, tus pliegues...
el cazador नोक्टुर्नो
------------------------------------------------------
Si esta foto tuviera olor, olería al dulce encuentro en una sala de domino. Olería a ruido y a silencio recogido. A feromonas inquietas de anticipación y deseo. Si esta foto tuviera olor, olería a vos en primavera y entonces, si esta foto tuviera olor, sentirías algo asi como un enamoramiento dislocado y adolescente que te enajena el alma, te pinta la sonrisa boba y abrillanta tu mirada. Si esta foto tuviera olor, entrarías en la alegre sintonía en la que me encuentro mientras huelo, escribo...... y सिएंतो
el cazador नोक्टुर्नो
----Duermo escuchando la radio. Sin esa distracción sería fácil soñar contigo todas las noches..--
el cazador nocturno---

porque...a veces

video

Porque a traves de ti
nunca miento
te hago verdad
desde mi mano
Asi te llevas
mi sentir sano
extremecido
impulsivo
sin retoques.


Convulsiono la paz
en el tintero de letras
rebueltas
cuando del fondo de la tinta
extraigo tu raiz extremecida
porque de ti me viene
el soplo humano.

Asi te veo desde mi oceanico siglo
de tantas latitudes, sienes, bocas y miradas.
picamiel
sep 2008

MI MANO.

ojos
en los terraplenes
en el mar
en las islas
de mis hojas
en los brotes tiernos
canto
sobre la sangre que se libera
sobre la vida del trabajo
sobre la vida del amor
sobre tu olvido
mi mano
apenas es
una angustia
asi arboladacomo el delta
de tus lagrimas
jugando
en el jardin
de mis treboles.picamiel
sep 2008

Testigo
¿Qué se le ha perdido sino los ojos?
¿donde el aliento que soplara brisas?
¿por cual hoja seca sus labios otoñan?
¿en qué primavera florece su angustia?
Casi lo adivino, atrevido juicio
de invierno testigo al verano lejos:
Entró al laberinto (cíclope perdido)
supusose alado y esfumó la nube
prematuro a verdes cuando el mes de mayo
lo encontró sin copa, sin vino.. y sin flores.
Y vos?.. ¿qué reprochas al eco que niega
montaña y Mahoma (distraídos dioses)?
¿tal vez la mirada que paría la tuya?
¿la mano que alzaba tu mano hacia todo?
quizá el huracán extrañaba costas
y tu sed de océano naufragó las ansias
Es solo una idea, la respuesta, es tuya.

Ergasto-9/08

RECUERDAS...

Recuerdas
cuando Buenos Aires era un nocturno blues
inconcluso
Recuerdas como nos fue comiendo el alma
de un conocimiento prematuro
de un adios entre hogueras luminosas
de sonrisas espejadas en vitrinas
de soles cumpliendo destinos
justo en el tiempo exacto...
Recuerdas
cuando su red de araña
nos enrosco tanto a los dos
que fuimos todos y eramos dos
tocando esa cancion
de la orquesta finalpicamiel
sep 2008
mientras el gato barbieri
me endulza el oido y me dice
mujer recuerdas? woman remember...
las sonrisas eran mas populares
y de caras mas labadas por la luna...
los desnudos eran sinuosos y bellos
y no la especulacion, de una moneda televisiva
eran una intimidad de arte
sobre el rio.picamiel
deseandote un buen dia
desde la araña ciudad para no borrar
la memoria.




miércoles, 24 de septiembre de 2008

Ino Volvio!!!

como fenomeno antiglobalizacion
nadie mejor que INO,
Y si no lean de su humor genial, acido, comico
y tal como el es!!!
Abajo esta una recopilacion en video
de algunas de las fotos que nos mostro,
seguramente tendra mas en la manga.
(risas y alegria, el amigo querido
volvio)
picamiel

ALEGRIA EL AMIGO INO VOLVIO DE LAS ITALIAS....

pues nada eso...ya estoy otra vez por aqui; muy bueno el viaje (con muchas ideas para hacer negocios)Roma es una Ciudad que esta hecha polvo (todo derruido॥estatuas sin cabezas, sin brazos y mas..) y aparte los edificios viejisimos...voy a hablar con mi cuñado que es constructor y vamos a trasladarnos ahi para hacer reparaciones tambien le he hechado el ojo a un "solar " en el cual tengo pensado construir unas casas unifamiliares adosadas que van a ser de miedo, clientes no van a faltar porque aquello estaba llenisimo de personas, el solar casi deruido tambien, se llama el "Coliseum"..Venecia, casi que es peor...esta todo lleno de agua por todas partes, (yo imagino que no saben que es un fontanero)..en fin que ahi tambien tengo negocio para tiempo..Y naturalmente porque no quiero hablar de Pisa, que esta todo torcidisimo..en una palabra he descubierto muchas cosas interesantes...por ejemplo que los guias turisticos a parte de saber idiomas son campeones olimpicos de carreras pedestres y de rtesistencia, ...que mear, comer y comprar souvenir no se puede hacer todo en 10 minutos..que ITALIA, es el pais mas caro del mundo...(un cafe 9 euros y una cerveza 18...(eso en los Kioskos de los moros...en los hoteles ya ni te cuento...)he descubierto tambien lo importante que es mear, ya que cuesta un euro (y en los bares hay vigilantes que si no consumes ..te mojas ।sus quiero (exclusivamente para las damas)

INO

video

martes, 23 de septiembre de 2008

A lo abierto!!! te sigo buscando L

Y a lo lejos
siempre
es un espejo
bajo
la luz
engañosa
lunar


Ahi
ponemos
todo
a estribor
con toda la fuerza...


A lo abierto!!!
Atras queda
la estela
que ni mirare.

te sigo
buscando
liberacion
de la libertad
encadenada

te
sigo
buscando...

picamiel
sep 2008

Buen dia y cariños.

PASION MARINA

Recuerdo
delante
el camino
sobre la arena
sobre el aire remoto
sobre el norte lejano
sobre el haz de luz
que nos precipita
nos hicimos asi dos
pidiendo prestado
a las auroras

Ansias infinitas
cayendo al mar
en lazos de algas
embrujadas de estrellas

No! no fue tu mar
ni mi Rio
lo que embriago
nuestro ser
de idas y venidas

Ahora se que el cristal
de la mirada anfibia
que pusiste en mi
fue lo que emborracho
para siempre
mi conciencia.

picamiel
sep 2008

En un rastro ya fatal
de desden global y apariencias tontas
reconozco que estamos enfermos
porque mucho se sufre por amor

pasion por tu eternidad
pasion h2o
Amor azulados hoy

picamiel
sep 2008


Solo a veces, de tarde en tarde
cuando luces nocturnas se encendian, sobre el obelisco
Un angel sorprendido nos veia reanimarnos
y el rio en la puerta, como testigo alborotado
de las tragicas figuras de ojos entrecerrados,
Nos traian grises rumores que fluian de memoria
Mientras, cantos de compadritos, oomo ladrones antiguos
estallaban entre las luciernagas juguetonas
en forma subrealista por el parque de mis amores
Al final el recuerdo tambien se va bailando
con adioses de glisinas entrelazados
en tus manos de amor tan reo y casual.
picamiel /sep 2008

domingo, 21 de septiembre de 2008

FELIZ PRIMAVERA !!!!

FELIZ PRIMAVERA !!!!
Solo pasaba para desearte un hermoso dia

Y
ya estoy saliendo para el tigre…
Te comparto a
LA AFRODITA DE MIL COLORES.
picamiel

video

sábado, 20 de septiembre de 2008

Para vos que siempre estas ahi

video

Para vos que siempre estas ahi, con cariño de picamiel

Quien dice que podemos elegir a quien amar?
si las flechas nos atraviesan el corazon
y caemos muertos de una..
No hay otra responsabilidad que nos mantenga firmes
cuando vamos descendiendo sin red
tanteando como podemos los bordes
para mal intentar agarrarnos de algo.
Al final el Amor es como un asesino abanico chino
que te deguella y no sabes que paso!!!
mientras la cabeza se va volando por las estrellas,
tu cuerpo camina automata...hacia el Amor
una y otra vez sin sopesar nada..
totalmente rendido.

Asi camino una y otra vez
sobre la luna
Asi me destiempo
sin conocerme.
Asi soy y no aprendo
ni paro.

stop, para que?

picamiel
agosto 2008
stat bellisimo enviado por हेइके
es animado como casi todos los que encuentras en el blog
te recomiendo que te lo bajes porque es muy original y त्रदिसिओनल

de vuelos y plumas

Ella vive hacia adentro
sufre el dolor de la multitud perdida
Vive para adentro
muestra alegria
oculta angustias
para que no la vean llorar

Afuera los soles, los vientos, las lluvias
y ese vuelo tan bajo...
rasante
de aves que se pierden
y no se apabullan

En cambio yo tambièn vuelo bajo
y cada vez màs seguido
pierdo alguna pluma.

picamiel©
2008

La palidez de la muerte.

Hoy me declaro loca
lo firmo y lo reafirmo
ya que lo mas importante
no importa a nadie,
de nada vale vivir
ni ser testigo de la masacre.

Un niño vino a mi
hamacando un oceano en una vara
me dijo que su hermana habia muerto,
y lo ahogue en el mar.
luego lo arrastre por las calles
de mi generacion incauta y maldita
Gritando su nombre maldito
Ya no quiero oir mas penas.


Una furia de madres y padres
clavo los dientes en su cabeza
A nadie le importaba
solo serìa un numero mas
volando a otra galaxia mas segura.


Hoy odio a todos los poetas viejos
en especial a los que se retractan
porque ellos saben...
que no hay consuelo
pero van fingiendo que lo hay.


Luego de esta noche
les cortaria sus lenguas de pedir perdòn
y me hundiria en lo mas oscuro
para siempre.

picamiel◘
julio 2008


Y uno rico:
Acaban de terminar la misa por èl
Estàn saliendo ya
El ataud es muy pequeño
pero tiene como 12 limusinas
para acompañarlo.
picamiel©
julio 2008

Si no amara tanto el mar
diria que este planeta es tan gris
como la ceniza del sol
quemando despiadadamente la inocencia desnuda,
por eso es bella la altamar
los puertos
aunque haya naufragios.

La boca plumosa maritima
cabalga siempre
sobre todo
y todos.

picamiel©
जुलिओ२००८


No hay nieve donde naci...

No hay nieve donde naci...

yo naci en San Telmo
entre glicinas lilas
bailando perfumadas
sobre el balcon...
y desde mi atalaya
saltaba al empedrado
peinado de tantos sueños..
que siempre se atascaban
en el riel del viejo tranvia
que nunca vi,
pero que mi abuelo
me contaba que corria
justito por ahi,
en Defensa y Brasil
frente a las magnolias del Lezama
y el helado del barcito esquina
cuando los domingos fiesta
por la noche
la banda municipal asaltaba el silencio
y en el medio de piruetas
me robaba los caramelos importados
de la esquina.

picamiel
agosto 2008

Si, naci en San Telmo,
y me metia en los conventillos viejos
a jugar por sus laberintos de balcones
pasadizos de voces tanas, rusas,
hasta francesas...
hacia equilibrio en la cornisa de la terraza
saltaba de balcon en balcon
con el hijo del doc Bacarezza...
ejercia presencia en todos los velorios
para comerme las masitas
tomarme esos licores de colores
hasta que nos corrian por ruidosos
y volviamos al departamento casa
con los bolsillos llenos de historias...
prohibidas para chicos!!!

Esa casa sigue existiendo
pero todo lo demas ya no es asi...
Ahora son departamentos comunes..
algunas tiendas para turistas..
Sin embargo, la cama de San Martin
en el museo pegadito al parque
ahi todavia se habla de esos chicos fatales
que un dia quisieron saber del pensamiento
del Padre de la Patria cuando dormia...
y fueron sacados de las orejas
mientras fingian dormir a pata ancha
en la cama de seda roja del Libertador.

Tremendo alboroto fue eso
pero como todo mal no duraba mas que un dia
al otro, nos presentabamos en el Dean Funes
de blanco inmaculado, a cantar Aurora.

Lo que nunca supieron los otros
es lo que nosotros si sabiamos...
y es que los sueños del Libertador...
serian tambien los nuestros.

picamiel©
2008


como todo esto es literalmente como esta escrito..y puede producir sonrisas..
o enojo, segun quien lo lea...
aconsejo ubicarse en la mentalidad de alguien de 6 añitos....
que era los que tenia en ese momento. y era tanta mi inocencia, que hasta bebia agua del pito
del angelito que estaba fuera de la glorieta en medio del parque.....cariños

Nada es igual en los lugares de nuestra infancia,
porque la melancolìa muerde el corazón...

Sin embargo, creo que lo que realmente vale
ES LO QUE GUARDAMOS EN LA RETINA DEL CORAZÓN!

Y como dice esta canciòn, que me parte "il cuore",
"las pequeñas cosas" son las que realmente
TERMINAN TENIENDO PESO EN NUESTRA VIDA.

Cuando uelvo a Bs As, por sòlo unas horas,
me parece que las voces queridas me hablan todas
al mismo tiempo... y yo misma soy niña de 5 años
y voy pasando en voràgine mi vida en distintas etapas
hasta el dìa que me fuí de Argentina.

Termino agotada, y siempre acabo comprobando
que mi raìz "tana" se bifurca y se continùa
en la raìz argentina de mi nacimiento...
que soy imagen fuerte de una Argentina,
de una Buenos Aires que se muere de a poco
y con la cual, parafraseando un poco al admirado Borges,
digo... confieso que:

A BUENOS AIRES, ME UNE EL AMOR JUNTO AL ESPANTO.

CAIA
La última vez que visité Bs.As., me dirigí a San Telmo; casualidad o nó, los dos intentos (dos calles) para aproximar desde un auto estaban bloqueadas, se que de algo me perdí. Ahora al leerlas a uds. uno se transporta a sus propios sitios donde amó la vida y entonces me sorprendo caminando sitios en que alguna vez......y, solo fotos de los ahoras de entonces se reflejan en el pensamiento. Algo se ha muerto aunque el paisaje se parezca (mas o menos) a aquellos otros del cual formamos parte. Uno no olvida, no mata, no sepulta, solo....
Abrazos. Jorge

EL INCENDIO


No, no me va hoy ...
el estilo frio y gris de este dia,
para sumar escuzas a los rumores del viento.

Asi que preparate de una vez
porque hoy salgo a prenderle fuego a todo
El deshielo ambiental no serà nada
comparado a tu desintegraciòn

En la mar fluyen los rios
con mi caliente mirada
desbordando por los helados corazones
de esta sociedad hipocrita y dominada
en los vapores de azufre de los shopping
o en la neblina de sus neuronas,
acicaladas por la tristeza de la tele nada.

Hoy voy a alarmar a los vecinos
con los ruidos de la cama
los pasos de todos los fantasmas
y los gritos agònicos del placer infernal
de quemar todas tus hojas de otoño
en una endemoniada guerra
por que sigamos vivos,
a como sea... primavera.

Se acabò, hoy no resigno màs nada
asi que corre o entregate
porque setiembre es demasiado hermoso
para durar mas que un mes,
y el deshielo ya comenzò

picamiel
sep 2008

viernes, 19 de septiembre de 2008


Parece mentira, pero a veces
y a pesar del tiempo..
todo huele a tango por muchos lados..
Como si algunas radios
se quedaran fijas en emisoras antiguas..
y en una fuga por canales del tiempo
llegan al presente con el mensaje
que no se olvida..
aunque sea siempre el mismo
el de uno..
que perdio la ilusion
vaya uno a saber
en que batalla
o entrevero
donde la traicion fue la reina
que le afano el corazon.
picamiel
septiembre 2008
supongo que la traicion debe tener muchas caras, para sorprender a tantos en tan diferentes lugares y tiempos.Como el tango que siempre nos sorprende cuando no lo esperamos, saliendo de un cafe maderado.
.....
bueno hasta aqui tratando de ponerme al dia pese al tiempo tirano
y un gracias a todos aquellos que me alientan a seguir todos los dias.
cariños picamiel

de noche


La noche es espacio donde se extiende tu ausencia...picamiel


voy desnuda en la noche
con la brisa que juega
entre mis piernas afirmadas al suelo
giros en el jardin con flores sin abrir
mientras estrellas temblorosas
con mis yemas intento alcanzar
palpitan...palpitan..si palpitan...
como yo.. alucinadas del encuentro
en el perfume de la sabia fria
como si fuera un ronco murumullo de rocio
mojando mi cabello
penetrando mis huesos
tan real, consistente,seguro
del astro mundo olvidado
como de la eternidad
por donde te sigo buscando.
picamiel ©
sep 2008
todo el camino hacia vos
es solitario aunque este poblada
de dulces fantasmas queridos.
picamiel .
sep 2008


Carlos y la ingenuidad de haber creido que esta sobre la cuesta, cuando la cuesta siempre la estamos subiendo.. y jamàs la interperie para, pues es eterna, ni tiene el sabor momentaneo del rayo

en la mente o en los huesos del ser sensible sin embargo tiene esta la importancia de la revalidacion

del grito por el olvidado o no...

cariños y buenas tardes

picamiel

¿en alguna parte del grito o yo o alguno de los que estábamos en grito

no llegamos a articular la ondulosa forma de tu nombre?

¿no te pareció ser nombrado, llamado exigido a gritos?

ahora, si pudieras, ahora míranos

hemos subido la cuesta, la undécima cuesta,

y la intemperie se ha igualado al rayo.

Carlos Roldan©


Shssssssssssssss
callate!!!
te lo dice la lechuza
y te lo digo yo!!!
Deja la catarata
de descargas
en otro lado
No me aburras mas
con lo que se de memoria!!!
no estoy para repeticiones..
Hoy me fui a bañar
con las flores
antes de la lluvia..
Te equivocas
si pensas que huyo,
todo lo contrario:
me estoy riendo con la vida.
picamiel
sep-2008
De tanto soñar, soñe que todo era posible, otra vez
Despues estallaron los colores.
picamiel

De gala o desnuda
arreglada, perfumada
o sucia de trabajar en la tierra,
con la cara limpia...
da igual,
siempre ando jugando en tu mente
y tu haciendote a la idea
de que eres participe invitado
a mi vida.
Me borras, te borras, pero...
vuelves siempre perdido, desorientado
como un dia de lluvia que limpia las calles
para volver a intentar o empezar de nuevo.
Me halaga lo tuyo,
aunque sea tremendo juego ya.
El sol, y la luna se suceden,
tu sigues ahi, soñando despierto
Crees que estoy
entonces tu ser se ilumina
y te abrazas a la muñeca holograma
que existe pero no es como crees...
Por favor!!! que aterrizaje bestial
me mande en tu corazon..
Disculpa, no acostumbro a entrar asi...
Generalmente golpeo la puerta
educadamente...
Que?
ya no sonries?
pareciera que te lastimaste..
pero no hay cortes..
dices que no puedes?
Pues entonces
observame sentada en el bar
ya voy por el segundo cigarrillo
y el millon de giros a la cucharita
en el cafe...
Te diria borrame de una vez
como a la peor bruja loca
que te has cruzado..
Se que no puedes..(risas)
entonces te prometo
con firmeza:
que te enseñare a odiarme..
Oye estas mas loco que yo,
a pesar de estar segura de ser
la mas chiflada, delirante, y lunatica
habitante de este planeta,
hoy me descubro
que sere la maldita
para ti...
Asi en un paisaje abstracto
de arboles estallados
con estatuas de dobladas alas
en el jardin una vez mas,
te digo que te vaya bien..
A proposito, como digiste
que te llamabas?
Upa que rapido lo olvide!
En la imaginacion del desastre
con todos los monstruos aullantes
de final tragicomico!!!
Tu volveras como siempre.
picamiel
agosto 2008
Ahi!, que cosa
me olvidaba,
recuerdame:
como era el final de la buena pipa?.
cariños.

el juega al gato y al raton
ella lo dejara caer en su red
mientras como dice la cancion
pasaran mas de mil años
el hombre viajara a la luna todos los dias
pero no aprendera a bailar con ella
sin embargo sigue siendo tan tierno
como para confundirla.
picamiel
septiembre 2008

Los extremos se dan tropiezos
asi como los corazones amigos
en sus viajes chocan
se internan dulcemente
en percepciones impensadas
Observan,
sienten
se perturban
se sorprenden a si mismos pensando
desde la consonante lejana...
Se queman a fuego lento
los fragmentos
que saborean
mientras ciertas vocales
les queman
la boca
El tema al final
es tan conocido
que ella se incendia
y el candor
termina en paranoia.
Pues al final
en la cama
el gira
en sintaxis condensada
La maxima informacion
en definitiva ...
es la minima cantidad de silabas...
que van dejando las huellas
del gusto
a ti y a mi.
Dejamos tanto
al tiempo barrer sueños
pero que mas?
le vamos a regalar...
Si hoy estoy aqui,
cada tanto podria perder mi cabeza
e incendiarte tantas veces
como no te lo esperes
linguinalmente te lo digo
tu me perteneces ya
picamiel
septiembre 2008

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